血水还在往上爬，已经漫到膝盖。
孙孝义站在赵守一身后，没动。他低头看着那件盖在大师兄身上的外袍，布料边缘已经开始被血水浸透，颜色一点点变深。他想把它再往上拉一点，遮住肩膀，可手伸出去半截又停了——他知道，这动作没用，风会吹，水会涨，人要是醒不来，盖再多也没用。
他蹲下身，手指轻轻碰了碰赵守一的脸颊。凉的。不是死人的那种冷，是累极了、耗空了的虚寒。鼻息很弱，但确实还在。他听见了，就像小时候在枯井里听雪落的声音，轻得几乎不存在，可只要屏住呼吸，就能抓住那一丝动静。
他想起七岁那年，娘把他推进井里的时候，也是这样摸了摸他的头。那时候手是热的，话也没多说，就一句：“别出声。”然后井绳落下，盖口，黑暗压下来。他在底下熬了三天，靠舔井壁上的雪水活命。那时他不懂什么叫恨，只懂什么叫怕。怕黑，怕冷，怕突然响起的脚步声。
现在不怕了。
可心更沉。
因为懂得了什么叫代价。
赵守一替他扛下了程度数。这一战本可以不打，但他们没有退路。从他决定夜袭血池那一刻起，所有兄弟都在用自己的命铺这条路。而他是唯一一个必须走到最后的人。
他慢慢站起身，刀还在手里，握得久了，掌心和刀柄之间全是汗。他低头看了眼自己的手——干净，没沾血，可他知道，这只手早就脏了。第一次画符杀人时就脏了，第一次为了试阵法烧纸扎童子时就脏了，甚至早在他背着半卷残书千里投师的路上，就已经回不了头了。
他不是清白人了。
但他还得走。
他最后看了眼趴在血水里的程度数。那人还睁着眼，黄瞳浑浊，像蒙了一层灰。刀钉在他左肩，血泡不断从伤口冒出来，又被水流冲散。他没死，但也不会再站起来。至少短时间内不会。这就够了。他不需要程度数死，他需要的是路通。
他转过身，面向前方。
雾更浓了。刚才火把灭的时候，还能看见几步远的石壁，现在连近处的轮廓都模糊了。空气又湿又重，吸进肺里像吞了烂棉絮。他往前迈了一步，水波晃动，脚底踩到什么硬物，踢开一看，是一节断指，指甲缝里还嵌着朱砂。
他没停。
一步，两步，三步……
每一步都慢。不是因为害怕，是因为太清醒。他知道前面等着他的是谁——姚德邦。这个名字在他心里烧了十六年。除夕夜的火光，满门亲人的惨叫，母亲推他入井前的最后一瞥，全都缠在这个名字上。他曾经无数次梦到这一天：他提刀站在这人面前，对方跪地求饶，他一刀砍下，血喷三尺，大仇得报。
可真到了这一刻，他反而说不出话。
不是不想骂，不是不恨，而是太恨了，恨到嘴张不开。
他走着，脑子里忽然跳出父亲的样子。那是个老实庄稼人，种地、挑粪、过年杀猪都不爱说话，只会闷头干活。有一次他摔坏了家里的陶碗，父亲没打他，只是蹲在灶台前，一块块捡碎片，边捡边说：“破了的东西，粘起来也不结实。”后来全家都被杀了，家也毁了，比碗碎得彻底一万倍。这仇能“粘”回来吗？不能。可他还是得动手。哪怕拼出来的不是圆满，是痛快，他也得试。
他又想起小妹。才五岁，死的时候手里还攥着半块糖饼。那天是除夕，家里难得蒸了白面馍，她舍不得吃，非要留给他。结果还没等到他回家，就被乱刀砍死在堂屋门槛上。凶手甚至没让她死干净，拖到院子里才割了喉咙。