四十几级。
牧远想起那天夜里的魔法师——二十七级。那个人已经能掌心生火，能把火焰烧成炽热的白色。四十几级是什么概念，他不敢想。
“所以你们就在这里？”
“对。”老余看着他，“我们就在这里。”
牧远迎上他的目光。
“想推翻他们？”
“对。”
“就凭你们几个？”
老余没有说话。那个擦匕首的男人停下了手里的动作。扎马尾的姑娘把水囊放在桌上。角落里的半大小子抬起头。阴影里的老太太动了动，火光在她的眼睛里跳了一下。
“对。”老余说，“就凭我们几个。”
他的声音很平静，没有愤怒，没有激昂，只是陈述一个事实。
“三十年前我来灰堡的时候，这条街上一天能走过去三百个人。”他说，“现在呢？现在街上能看到的活人，除了灰鼠的人，就是我们这种躲在地下的老鼠。”
他看着牧远。
“我没什么大志向。就是觉得，人活着，不能总躲着。”
牧远没有说话。
他想起阿苔。想起那个张开双臂挡在他面前的小小身影。想起齐伯递给他干粮时拍在他肩上的那只手。想起那根挂着兽骨的木杆，在风里发出轻微的咔嗒声。
“我可以加入吗？”他问。
老余愣了一下。
然后他笑了。这次的笑和之前不一样——不是嘲讽，不是漫不经心，是真的笑了。
“你知道我们要干什么吗？”
“知道。”
“你知道可能会死吗？”
“知道。”
“你还什么都不记得，连自己是谁都不知道。”
“嗯。”
老余看着他，看了很久。
“行。”他说，“那就加入。”
擦匕首的男人皱了皱眉：“老余……”
“我知道你想说什么。”老余打断他，“但他不一样。”
“怎么不一样？”
老余没有回答。他只是看着牧远，眼里有一种奇怪的神色——像是透过牧远在看别的什么人。
“我信他。”他说。
那天晚上，牧远留在了地下。
那个扎马尾的姑娘叫阿英，是这里唯一一个本地人。她给牧远找了个角落，铺了层干草，扔了条旧毯子。
“就这儿，将就睡。”她说，“比上面安全。”
牧远在干草上坐下来。角落里光线很暗，只能看清周围几步远的地方。那个半大小子还在摆弄他的零件，偶尔发出叮叮当当的响声。老太太已经不知道去了哪个门洞后面，不见了踪影。老余和那个擦匕首的男人——他叫老肖——正趴在桌上对着一张地图指指点点，低声说着什么。
牧远把怀表从怀里掏出来。
银色的表壳在昏暗的光线里泛着微微的光。他握着它，拇指摩挲过那圈花纹，摩挲过表链上那个小小的凹痕。
还是没有打开。
“那是你的？”
一个声音从旁边传来。牧远转头，是那个半大小子。他不知道什么时候凑了过来，正盯着他手里的怀表，眼睛亮晶晶的。
“嗯。”
“好漂亮。”半大小子说，“能给我看看吗？”
牧远犹豫了一下，把怀表递给他。
半大小子接过去，翻来覆去地看，手指小心翼翼地摸着那些花纹。
“这个纹路，我见过。”他说。
牧远心里一动：“在哪儿？”
“想不起来了。”半大小子挠了挠头，“好像在哪儿见过，但又好像不是。可能是我记错了。”
他把怀表还给牧远，又凑近了一点，压低声音说：“我叫小七。你呢？”