“往哪儿走了？”
“往西。”马欢顿了顿，“国王说，他派小船跟过一段，跟到太阳落山，那船忽然不见了——不是驶远了，是像被海吞了似的，一眨眼，没了。”
郑和盯着纸上的星图。雨滴打在纸上，那些墨点一点点化开，化成一团团污迹。他忽然想起《海灯录》里的一句话，是两个月前在满剌加记的：
“满剌加商人言，有白旗星船，夜不行舟，每至朔望，泊于荒岛，燃灯如昼。问所拜何神，答曰‘北辰’。”
北辰。
帝星。
“马欢。”
“在。”
“去准备布施的礼物：丝绸一百匹，瓷器三百件，铜钱五千贯。再备一份厚的，单独给国王：金佛一尊，玉带一条，还有……”郑和顿了顿，“把我船上那套《大统历》，取来。”
“《大统历》？”马欢愣了，“那是……”
“那是大明正朔。”郑和把湿透的纸折好，塞进怀里，“锡兰山用不用，是他们的事。但给不给，是我的事。”
他转身，看向佛牙寺的大殿。雨小了，檐角的水帘变成断线的珠子，一滴，一滴，砸在石阶的莲花上。那莲花被雨水冲刷得发亮，莲心的梵文在光下清晰起来，是那句：
“凡所有相，皆是虚妄。”
郑和看了很久，忽然笑了笑。
“对了，”他对马欢说，“告诉国王，我大明船队，也要在锡兰山多停几日——停到天晴，停到佛牙‘沐’完了天泽，停到我见着那艘‘白旗星船’的船长。”
“船长？”
“嗯。”郑和走下石阶，雨水打在他脸上，凉丝丝的，“若那船真拜北辰，那船长的名字，该写在《大统历》的授时官那栏。我倒要看看，是钦天监的哪一位，跑到这万里之外，当起海龙王了。”
同一时刻，锡兰山西南，三百里外。
林远之放下窥管。雨后的夜空干净得像水洗过的琉璃，星子一颗颗钉在天上，亮得晃眼。他盯着北辰看了半柱香，然后转动铜管，对准北辰下方——那里，三颗星排成线，中间那颗泛着赤光，像烧红的炭。
镇海三星。
帝星。
“王匠人。”他朝台下喊。
“在。”王匠人爬上来，手里托着个木盘，盘里是刚做出来的星盘。盘面是柚木的，刻着经纬线，中心立着根铜针，针尖指着北辰。
“测出来没？”
“测了。”王匠人把星盘放在台面上，指着盘沿一圈刻度，“按这盘的读数，咱们现在的位置，在北纬五度七分，东经八十一度三分。比上个月，往西移了二度。”
“二度……”林远之盯着星盘。铜针在夜风里微微颤动，针影投在刻度上，晃悠悠的，像随时会跳开。
“施总兵那边有消息么？”
“十天前的信鸽。”王匠人从怀里掏出个竹管，倒出卷纸条。纸条很小，字更小，是施进卿的笔迹：“锡兰山有大明船队，泊已半月。疑为郑和。勿近。”
林远之把纸条凑到灯下，又看了一遍。灯是鱼油灯，烟大，熏得他眼睛发涩。他盯着那个“郑”字，看了很久，忽然问：
“王匠人，你说郑和……认得咱们的旗么？”
“应该不认得。那旗是咱们自己画的，跟钦天监的星图不一样，多了那三颗镇海星。”
“可锡兰山的国王认出来了。”林远之把纸条扔进灯焰里，纸卷腾起火苗，很快烧成灰，“他能认出来，郑和就能问出来。问出来，就能画出来。”
他顿了顿，看向西边。那里，海面一片漆黑，但再往西，是古里，是忽鲁谟斯，是那些地图上只有名字、没人去过的地方。
“咱们得走了。”他说。
“走？去哪儿？”
“往西。”林远之走到台边，那里挂着一幅新绘的海图。图是这半年画的，墨线勾出海岸，朱砂标出暗礁，空白处写满小字：某月某日，潮信如何；某月某日，风向如何；某月某日，见何种海鸟，可推断陆地远近。
他在图上的锡兰山点了个朱砂点，然后提笔，从这点出发，往西画了条线。线穿过一片空白，停在一处墨迹旁——那里写着两个字：“古里”。