关外的朔风裹着冻土气息扑进来。那股味道和关内不一样——没有炊烟，没有马粪，没有人气。只有旷野里才有的、空旷的、冷冽的、干净到骨头里的气味。
陈玄翻身上马。
马蹄踏出城门洞，踩在关外坚硬的冻土上。声音沉闷而干脆。
像是一个句号落下去。
陈玄没有回头。
他来时坐的是豪华大轿，走时骑的是匹瘦马。来时几百人的仪仗，走时只剩四十条命。
官袍还是那套官袍，但穿着它的人，已经不是同一个人了。
半个月前进这扇门的，是大理寺卿、钦差大臣、皇权的延伸、法度的化身。
此刻从这扇门出去的，是个见过了人间最深的脓疮与最烈的骨头之后，决定用自己这把老骨头去撞一撞那口蒙尘大钟的犟种老头。
他抬起头。
瞳孔收缩。
城外三里。长亭旁。
两百个黑色的方块，如碑石般静静立在灰白色的雪原上。
没有火把，没有旌旗，连战马打响鼻的声音都没有。
玄甲。青铜鬼面。
面具上铸着青面獠牙的恶鬼表情，在微弱晨光下泛着冷冽的铜绿。两百副一模一样的鬼面沉默地直视前方，像从修罗场里搬来的判官——像是这片雪原上最后的、不会腐朽的魂灵。
阎王殿。
陈玄的心脏猛地跳了一拍。
身后，王冲的嘴角扯了一下——不是紧张，是苦笑。
半个月前在一线天第一次见到这群鬼面时，他是惧怕。惧怕萧家竟然有一支如此强悍的军队。
而现在，看到这些面具，他心里涌上来的是一种荒唐的、不该属于一个羽林卫副统领的安心感。
队伍最前，一匹纯白色的战马。
马背上的人身形笔直。玄色软甲贴合着清瘦却利落的线条，一把通体漆黑的大弓斜背在肩后。弓臂微弯，像将满未满的冷月，像随时可以放弦的威胁。
是韩月。
陈玄双腿一夹马腹，迎着那片黑色方阵走去。
距韩月还有十步，他拉住缰绳。
马停下来。
两匹马之间，隔着十步雪地。
韩月没有说话。她从马鞍旁解下一个牛皮酒壶。动作很淡，手腕轻抖，酒壶划过一道精准的弧线，稳稳落向陈玄。
但陈玄注意到，她抛出酒壶的时候，指尖在壶身上多停了一息。
陈玄抬手接住。
入手冰凉。晃一晃，里面是满的，闷沉的撞击声。
他知道是什么。
北境烧刀子。就是萧家那个配方。入喉像吞了一把碎冰，落肚像烧了一把野火。
他昨日刚喝过。
他低头看了一眼壶身。
愣住了。
有人用刀尖刻了两个字。
刀法很生。笔画走得歪歪扭扭，收尾处还留着一道细小的划痕，像是刻错了又重来。那一笔多余的划痕旁边，能看到极浅的刮擦——是用力抹掉重刻过的痕迹。
拿刀的手不太习惯做这种细致的活。那双手更习惯握战刀，更习惯撕裂敌人的铠甲和血肉。