林修走过来，在他旁边坐下。
“怎么了？”
周远摇了摇头。
“林叔，”他说，“我爸好像变了。”
林修看着他。
“变了？”
周远点了点头。
“以前他打电话，总是问我学习怎么样，有没有钱花。现在他跟我说店里的生意，说妈给我织的毛衣。”
他顿了顿。
“林叔，我爸好像……开心了。”
林修没有说话。
他只是看着这个年轻人，看着他脸上那种复杂的表情。
“周远，”他说，“那是好事。”
周远点了点头。
“我知道。”他说，“就是有点不习惯。”
林修笑了。
“慢慢就习惯了。”
周远看着他。
“林叔，您会想您爸妈吗？”
林修愣了一下。
他想起养父母，想起那个小小的筒子楼，想起那些已经模糊的记忆。
“会。”他说。
周远沉默了一会儿。
“我也是。”他说。
那天傍晚，周远走了。
他回城南看他爸去了。
林修站在院门口，看着他的背影消失在巷子里。
周梦薇走过来，站在他身边。
“林修，”她说，“你好像有点舍不得。”
林修摇了摇头。
“不是舍不得。”他说，“是高兴。”
周梦薇看着他。
“高兴什么？”
林修想了想。
“高兴他有了自己的家。”他说。
周梦薇没有说话。
她只是挽住他的胳膊，和他一起站在那里，看着暮色慢慢降临。
七月初，石榴树上的果子又大了一圈。
林修站在树下，看着那些已经快熟的果子，心里算着日子。
周梦薇从屋里出来，手里拿着一封信。
“林修，”她说，“有人给你寄信来了。”
林修接过信，拆开。
里面是一张照片。
照片上，刘小军穿着校服，站在学校门口，手里举着一张纸。
纸上写着：期末考试成绩，全班第一。
照片背面有一行字，歪歪扭扭的：
“林叔叔，我考了第一！——小军”
林修看着那张照片，很久很久。
周梦薇凑过来，看了一眼。
“这孩子，”她笑了，“真争气。”
林修没有说话。
他只是把照片小心地折好，放进口袋里。
傍晚的时候，夕阳把整个院子染成一片金黄。
石榴树上，那些快要成熟的果子，在风里轻轻晃动。
林修站在树下，看着那些果子，很久很久。
周梦薇走过来，站在他身边。
“林修，”她轻声说，“你在想什么？”
林修想了想。
“在想，”他说，“这些人，以后会是什么样。”
周梦薇看着他。
“什么样？”
林修没有回答。
他只是看着那棵树。
树上那些果子，虽然还没熟，但已经能看出形状了。
秋天的时候，它们会红，会甜，会被摘下来，送到该送的人手里。
就像那些人一样。