周梦薇点了点头。
“那我等你。”她说。
她转身上车，车门关上，车子缓缓驶离。
林修站在原地，看着那辆车消失在街角。
然后他转身，朝另一个方向走去。
两天后，林家老宅。
这是林修第一次踏入这个地方。
老宅坐落在江城北郊的半山腰，占地数十亩，青砖灰瓦，掩映在百年松柏之中。从山脚到宅门，车开了整整十分钟。
追悼会在正厅举行。
林修站在门口，没有进去。
正厅里黑压压一片，全是西装革履的面孔。有人在低声交谈，有人在默默抹泪，有人面色凝重地站在灵前。林修认出了几个面孔——财经新闻里经常出现的名字，省里市里的一些头面人物，还有几个穿制服的人。
他没有进去。
他只是站在门口，看着灵堂正中那张巨大的黑白照片。
照片里的林国栋，比他最后见到的那张脸年轻很多，目光锐利，嘴角微微下压，像一头永远在巡视领地的老狼。
这个人，是他的生父。
也是他一辈子都没叫过几次“爸”的人。
“不进去？”
一个声音从身后响起。
林修转过头。
林霆站在他身后，穿着一身黑色中山装，面色平静得像一潭死水。
“不进去了。”林修说。
林霆点了点头。
他也没有进去。
两个人并排站在门口，看着里面的纷纷扰扰。
“老大在跟省里的人说话。”林霆说，“老二在那边接待市里的领导。老四在陪几个重要的生意伙伴。”
他顿了顿。
“只有我，站在外面。”
林修没有说话。
“你说得对。”林霆说，“没人替我挡过死。”
他看着灵堂里那些忙碌的身影。
“以后也不会。”
林修看着他。
这个比他大几岁的男人，此刻站在冬日的阳光下，脸上一丝表情都没有。但林修在那双眼睛里看到了一种东西——不是悲伤，不是愤怒，是一种极深的、浸透骨髓的孤独。
“林霆。”林修喊他。
林霆转过头。
“谢了。”林修说。
林霆看着他。
“谢什么？”
“谢你让我活着。”林修说。
林霆沉默了一会儿。
然后他笑了。
那笑容很淡，只有嘴角微微扬起。但那是林修第一次在他脸上看到真正的笑。
“不客气。”他说。
他转身，走进正厅。
林修站在原地，看着他消失在人群中。
然后他也转身，沿着来时的路，一步一步走向山下。
下午三点，东风巷17号院。
林修推开院门时，周梦薇正坐在石榴树下。
她穿着那件浅灰色毛衣，左臂还打着石膏，面前放着一碗热气腾腾的阳春面。听到门响，她抬起头。
看到他，她的眼睛亮了起来。
“回来了？”她问。
“嗯。”林修说。
他走过去，在她对面坐下。
周梦薇把那碗面推到他面前。
“陈伯伯做的。”她说，“他说你这两天肯定没好好吃饭。”
林修低头看着那碗面。
清汤，细面，荷包蛋，几片青菜，一滴香油。
他拿起筷子，低头吃面。
周梦薇托着腮，看着他吃。
阳光透过石榴树的枯枝，落在他们身上，暖融融的。
“林修，”周梦薇忽然说，“你说过，有些账要算清楚。”
林修抬起头。
“算清了吗？”
林修沉默了一下。
“算清了。”他说。
周梦薇点了点头。
她没有问怎么算清的，也没有问算清了多少。她只是伸出手，握住他放在桌上的手。
他的手很凉，她的手很暖。
“那以后呢？”她问。
林修看着她。
“以后，”他说，“想过点普通日子。”
周梦薇笑了。
那笑容像冬日的阳光，淡淡的，却暖到人心里。
“好啊。”她说，“我陪你。”
院子里很静。只有风吹过石榴树枯枝的沙沙声，和远处隐约传来的市井喧嚣。
三个月后，开春。
石榴树抽出了第一茬嫩芽。
林修站在树下，看着那些翠绿的小叶芽，忽然想起陈伯庸说过的话：石榴树命硬，贫瘠之地也能活，但结出的果子，多半酸涩。
陈伯庸从屋里走出来，手里端着两杯茶。
“看什么呢？”他问。
“看树。”林修说。